Tief in mir kämpfe ich mit mir selbst.
Ich kann es nicht erklären.
Ich komme nicht mehr dran.
Alles was ich sehe,
sind verkniffene Gesichter
Regen,
Stacheldraht,
und hin und wieder etwas gesunden Menschenverstand.
Ich versuche, das Ganze von eurer, von der irischen Warte zu sehen.
Belfast.
Dein Sommer ist vorüber.
Außerhalb findet er noch statt,
in dir nicht mehr.
Zwischen deinem Recht und deinem Unrecht liegt ein langer Weg.
Jeder Meter darauf:
Trauer,
Schutt,
Panzer,
Irrsinn.
Trotzdem kenne ich keinen Ort,
an dem mehr Tapferkeit zu finden wäre.

Wer bestimmt, wer Glück hat ?
Es hat lange gedauert, zuzugeben, dass wir verschieden sind.
Es war schwer.
Es war teuer.
Der Zauber ist fort,
die Pubs leer,
die Geister,
die dich liebenswert machten,
gegangen.
Lass dich nicht töten.

Der Feind ist nicht zu Hause.
Wenn du ein Diamant bist,
einer mit Fehlern und Einschlüssen,
dann schimmerst du in einem Grün
aus Eifersucht und Hass.
Aber weder Kreuz noch Blut haben es jemals geschafft,
diese Insel, die sie den Smaragd nennen, endgültig zu spalten.

Es schmerzt,
wenn sie das Lied der schwarzen Rose singen.
'A roisinh dubh'
Gehört wird es nur mehr von toten Ohren.
Und aus den Gräbern höre ich die Stimmen deiner Kinder.
Sie sagen, dass jeder Ort auf dieser Erde ein Stück von dir bräuchte.
Belfast.