Ein Mann liegt in einem Raum ohne Tür.
Er wartet, hofft auf Gegenwart, etwas, irgendwas das reinkommen soll.
Nachdem er die Hälfte seines Lebens mit suchen verbracht hat
Fühlt er sich immernoch so leer wie die Decke an die er starrt.
Er ist am Leben, aber fühlt absolut garnichts, also ist er es auch?

Als er sechs war glaubte er der Mond über ihm würde ihn verfolgen.
Mit neun entschlüsselte er die Illusion, tauschte Magie gegen Fakt, keine Reklamation.
Also so ist es ein Erwachsener zu sein?
Wenn er doch nur wüsste was er damals wusste.

Ich bin offen...
Komm rein...
Ich bin offen...
Komm rein...

Neben zerknitterten Laken und ohne Decken liegt er.
Er beschließt zu träumen, er erträumt sich ein neues ich, für sich selbst.